Орден куртуазных маньеристов (Сборник), стр. 253
ПРО КЕЙТ МОСС
Светские хроники пишут для нас журналисты:
Кто с кем развёлся из нынешних западных звёзд,
Кто прикупил себе новую виллу с бассейном,
Кто с кем поссорился или кто с кем начал спать.
Что ни газету откроешь – прочтёшь о Мадонне,
Или о том, что Брэд Питт хочет много детей,
Или о том, что Том Круз, очевидно, бесплоден,
Или о том, что на днях обокрали Кейт Мосс.
Только кого это, собственно, сильно колышет?
Что мне до этой Кейт Мосс? Или это – мужик?
Нет, вроде девка. Но чем же она знаменита?
Я у Добрынина спрашивал – тоже не знает её.
Позже ещё ряд знакомых своих опросил я,
Все разводили руками: «Какое Кейт Мосс?»
Всем наплевать на Кейт Мосс – но откроешь газету,
На заголовок наткнёшься: «Бедняжка Кейт Мосс».
Да, журналисты, конечно, народ беспринципный –
С голоду эта Кейт Мосс им не даст помереть,
Будут строчить о девице и ждать гонораров…
Только читать это? Нет уж, увольте, прошу.
Что за бардак? Написали бы о маньеристах –
Это же всем интересно, и публика ждёт.
Но журналисты – ленивые, жадные люди:
Коль нет фуршета, они не придут на концерт.
Каждому, впрочем, своё – пусть живут Кейтом Моссом,
Наша задача иная – стихи сочинять.
Кстати, как видите, я – тоже малый не промах,
Вот, сочинил про Кейт Мосс – получу гонорар.
Пусть эта девка мне тоже поможет по жизни –
Раз все газеты строчат о ней в нашей отчизне.
8 МАРТА
Восьмого марта это было: гулял я тихо у Кремля,
И вдруг меня, как вещь, купила дочь нефтяного короля.
Со мною рядом смех раздался: «Я, пап, вот этого хочу…» –
И кто-то басом отозвался: «О’кей, дочурка, я плачу».
Меня схватили два амбала и усадили в лимузин,
Затем команда прозвучала: «Хаттаб, на дачу нас вези!»
Глаза мне сразу завязали повязкой чёрной и тугой,
Но объяснять, зачем, не стали. Я испугался, крикнул: «Ой!
Вы что? Да по какому праву? Куда мы едем, чёрт возьми?
Вот, блин, нашли себе забаву! Нельзя так поступать с людьми!».
Тут рядом туша прокряхтела: «Хорош болтать! А-ну, заткнись,
Тебя дочурка захотела, поверь, всё будет хорошо.
Сегодня же – восьмое марта, и ты подарком будешь ей.
Зовут дочурку, кстати, Марта. Не ссы, пацан, будь веселей…»
Машина вдруг остановилась, куда-то повели меня.
Бубнил я: «Марта, сделай милость, остановись…что за фигня?
Зачем глаза мне завязали? Зачем свалили на кровать?
Зачем наручники достали, и как всё это понимать?».
Коварно этак засмеялась дочь нефтяного короля
И надо мною надругалась, крича: «Ох!», «Ах!» и «У-ля-ля!».
Потом – опять, ещё разочек…Потом подружки к ней пришли…
Летят так пчёлки на цветочек, в цветочной возятся пыли.
Подружки были садо-мазо, лупили плётками меня,
Я доводил их до экстаза четыре ночи и три дня.
Трудился честно, врать не буду, покуда мог их ублажать.
Но после вырвался оттуда – сумел, товарищи, сбежать.
К Москве лесами добирался – без денег, но зато живой.
Да, да, я чудом жив остался, и чудом обманул конвой!
Отныне я восьмого марта на улицу не выхожу.
А вдруг меня поймает Марта? Нет, лучше дома посижу.
Запрусь тихонечко в квартире
И спрячусь от проблем в сортире.
ЧЕМОДАН
Девчонки, что ж вы всё рожаете?
Вы тем, скажу я мягко вам,
Мужьям своим не помогаете -
А надо помогать мужьям.
Младенец криком надрывается,
В квартире - нехороший дух,
Его папаша убивается
На трёх работах или двух.
Да и мамаша вся всклокочена,
Она психует, плохо спит,
Орёт: «За ясли не уплочено,
Мужик ты или инвалид?».
Девчонки, вы не понимаете,
Что нужно не мужей винить.
Вы ВООБЩЕ не то рожаете,
Ну, как бы лучше объяснить?
Рожайте чемоданы с баксами!
Вот это - круто, это-да.
Побудете немножко плаксами
Во время родов - не беда.
Вам медсестра покажет ласково
Рождённый Вами чемодан,
И муж Вам поднесёт шампанского,
Не от него - от счастья пьян.
Потом на радостях в палате он
Начнёт беситься и скакать,
Подарит от Кардена платье Вам,
Вопя: «Ну что, гуляем, мать?!».
И Вы на весь роддом прославитесь,
К великой зависти всех дам,
А с мужем Вы домой отправитесь,
Везя в коляске чемодан.
Когда ж все денежки просадите,
Зачнёте вновь - и все дела,
Шепнёт вам ночью муж усатенький:
«Роди мне тройню, слышишь, а?».