Моё худшее лучшее свидание (СИ), стр. 11
- В сортире. Когда я тебя клеил.
- Ты меня что?! – хохотнул Вашингтон, резко тормозя.
- В смысле, ты меня клеил! Ты! Меня!
- Нет уж, нет уж! – продолжал он смеяться, обнимая Немирова одной рукой за плечи, а второй ероша его и без того не шибко уложеную шевелюру на макушке. - Сам признался. Ты. Клеил. Меня! О да, детка, я крут!
- Ты льстишь себе!
- Да!
- Где ты видел, чтобы молоденькие смазливые мальчики клеили престарелых бронтозавров?
- А где ты тут видишь молоденьких смазливых мальчиков? - Грег щёлкнул делано возмущённого Алекса по носу и тут же громко чмокнул туда же. - Ты, дорогой, молоденьким мальчиком был лет пять-шесть назад!
- Но смазливый же!
- Был, - согласился Вашингтон. - Пока на тебя трубу не прорвало! Сейчас ты больше похож на ободранного кошака...
- Ах ты ж!.. - блондин попытался пнуть его локтём под рёбра, но мужчина легко вывернулся и продолжил:
- Но ты не переживай! В моём возрасте сильно перебирать харчами уже не приходится, так что я согласен и на такого!
- Куда ты дел скромного и молчаливого дядечку, с которым я начинал вечер?
- О... Это была демоверсия, прости. Надо же было чем-то завлечь покупателя!
Дурачившихся и орущих на весь парк парней прервала знакомая капля, шмякнувшаяся хохочещему Алексу прямо на нос.
- Грег, - скосив глаза к переносице, позвал он. - У меня или паранойя, или дежавю...
- А есть разница? - он тоже с удивлением рассматривал этот мистический привет из недавнего прошлого.
- Конечно! - парень оттёр каплю с лица, но на её место тут же приземлилась вторая, заставив забавно моргнуть. - В первом случае тебе обеспечено свидание с психом, а во втором с французом. Я бы на твоём месте выбрал француза...
- А я бы на моём месте поискал укрытие!
- Думаешь, это всё же паранойя?
- Думаю, дурик, это дождь!
И, словно подтверждая его слова, наверху сверкнуло, раздался оглушительный удар грома и с небес хлынула вода.
- К мосту! - Грег, схватив парня за руку, со всех ног помчался в указанном направлении.
- Да вашу ж мать, я сегодня побуду сухим хоть пять минут?! - хрипло матерились рядом с ним по-русски.
- 9 -
Грегори
- А потом мы сидели под этим чёртовым мостом и ели тот ужин, что нам выдали с собой в "Рузвельте". Алекс научил меня какой-то дурацкой игре – камень-ножницы-бумага.
- Не знаю такую… - Мэтт выпустил струйку дыма. - Что-то русское?
- Без понятия…- пожал Грег плечами. - Возможно. Это вроде лотереи, кто выигрывает, тот задаёт вопрос и второй обязан ответить. Господи, да этот пацан вытащил из меня всю подноготную!
- Звучит весело…
- Было и правда весело. Мы смеялись, болтали о какой-то ерунде, грелись друг о друга. Целовались… Боже, как он целуется! А вокруг стена дождя и ни души…
- О… Грегори, в тебе проснулся романтик?
- Мэтт, ты же знаешь, я и романтика - у нас нейтралитет. Я теоретически представляю, что она где-то там существует, но пока она не трогает меня, я не трогаю её. Но вчера… Это было…
- Мило?
- Где ты этих слов набрался? Это было здорово. Я ещё никогда не чувствовал себя так уютно и спокойно. И я, кажется, понял о каких бабочках в животе все долдонят…
- И?
- И всё. Блин, Мэтт… - Грег со стоном опустил голову на скрещенные на столешнице руки. Было раннее утро, он сидел на кухне в квартире нагло разбуженного ни свет ни заря приятеля и уже битый час рассказывал об этом русском парне. - Это было моё худшее лучшее свидание!
- Ну, почему лучшее, я, допустим, понял, - Мэтт налил им ещё по чашке кофе, уже четвёртой, и уточнил: - А почему худшее? Тебе же понравилось?
- Мне-то да, а вот ему… Он так и не дал свой номер телефона. Знаешь, что он сказал мне на прощание?
- Что?
- Я позвоню…
- Ну? Какая разница, кто кому позвонит, Грегори? Ты иногда перегибаешь палку в своём желании контролировать…
- Да какой контроль, Мэтт? – мужчина криво усмехнулся и пояснил. - Мой-то номер он тоже не взял… Это была просто дань вежливости. Я позвоню. Пока-пока. Всё. Что, сам так никогда не делал?
- Странно… А с другой стороны – нет, ну и фиг с ним. Самое главное - что?
- Что?
- Что ты, наконец, вылез из этой раковины под названием Стэнли Стоун и готов продолжать дальше! А смазливого пацанчика мы тебе найдём, не переживай…
- Да причём тут смазливый, Мэтт? Ты так ничего и не понял, да?
- Ой, только не надо мне говорить, что ты прям за одну ночь влюбился! – фыркнул тот.
- Нет, конечно, - Грег задумчиво и тщательно размешивал сахар в чашке, будто пытаясь найти в этом незамысловатом действии какие-то ответы. - Любовь слишком сильное слово, чтобы им вот так просто бросаться. Но он мне и в самом деле очень понравился. Именно он. А я всё испортил…