Игра с огнем, стр. 29
– Ты ее знал?
– Конечно. Глупо было надеяться, что все улеглось. Есть вещи, которые не прощаются. Наверно, она имеет полное право так поступать. Но мне-то как быть?
– Послушай, может, эта девица все придумала? – Анна внимательно всматривалась в серые немигающие глаза «Женщины года». – Она богата. Хороша собой. Имеет положение. Прошло двадцать лет…
– Двадцать один.
– Тем более. Я не верю, что можно опуститься до подобной низости: нанять уличную шлюху, чтобы травить человека.
– Я для нее не человек. Но я отсидел бы еще год за то, чтобы ты оказалась права…
Анна закрыла глаза, прислонившись к стене. Тени длинных мохнатых ресниц заботливо укрыли впалые щеки.
– Бедная девочка, – с грустной нежностью проговорил Марк, коснувшись кончиком мизинца ее волос. – Ты устала. Такая юная и такая храбрая… И добрая. Удивительная… Наверно, таких больше нет. Знаешь, твой парень… Он полный идиот, если не видел этого. Когда-нибудь он поймет, что потерял.
– Поцелуй меня, – тихо, не открывая глаз, попросила Анна.
– Что?!
– Поцелуй меня…
Ее ресницы вздрагивали, как пламя свечи на легком ветру. Не в силах отвести взгляда от спелой мякоти персиковых губ, он с трепетным ужасом ощутил, как огонь, дремавший в нем столько лет, что, казалось, угас навсегда, медленно разгорается в грозное всепоглощающее пламя…
– Нет…
– Почему? – она открыла глаза. В расширенных зрачках притаился немой укор.
– Я не могу.
– Из-за Марианны?
– Нет. Из-за себя.
– Ты боишься.
– Давай попробуем поспать оставшиеся несколько часов, – сказал он, поднимаясь, зная, что, на деле, ему необходим сейчас ледяной душ.
Девушка Оля, оглянувшись несколько раз и убедившись, что ее никто не нагоняет, перешла с полубега на шаг. Светало. Из-за дальнего леса показалась плешивая солнечная макушка. Девица добрела до автобусной остановки, уселась на скамейку. Из кустов с сопением вылез местный бомж, почесавшись, спросил: «Выпить есть?». Оля послала его подальше, и обитатель обочины, заматерившись, уполз обратно. Оля перевела дух, закурила «LM», затыренный у одного водилы. «Жмот поганый. Всю ночь ее трахал, а кинул две десятки, словно какой бомжихе. Сволочь. Ну, ничего. С этой-то мерседесно-журнальной засранки она срубит по полной программе. Розыгрыш, твою мать! Знала б – ни за какие бабки не связалась. Мужик какой-то недоделанный, а та страшненькая пигалица и вовсе с приветом. Такие шлепнут за милую душу, не спросив фамилии. А тело – в болотце. Поминая, как звали Ольгу Сафонову со Ставрополья. Кто ее будет искать? Предки-алконавты? Они только одно ищут: то, что льется и горит. Интересно, на хрена всё это той бабе? И кто такая Марианна? Хорошо, задаток дала». – Оля сокрушенно вздохнула, вспомнив о двухстах баксах, оставленных в том дурдоме. Теперь, в утреннем свете, все выглядело не таким страшным. «Надо было забрать. А парик-то ничего. Натуральный. Может, выпросить у той богатой мерседесной сучки? Она себе еще купит. Мужикам нравятся блондинки».
Девушка надела светлые локоны, посмотрелась в огрызок остановочного стекла, осталась довольна. «И платье тоже нехилое. Лейблочки на нем явно не турецко-китайские. Небось, на оставшиеся триста зеленых и потянет. Может, ну ее, ту бабу? Сделать ноги? В таком прикиде можно побольше забатрачить…»
Скрежет тормозов и рев восточных напевов прервал ее раздумья. Из огромного «Джипаря» вылезли горячие кавказские ребята, судя по мутноватым глазам и блуждающим улыбкам, слегка «под кайфом».
– Вах, какой дэвущка, блондынка и адын. Нэпорядок. Паэхалы с намы.
Но Оля, покачав головой, сделала шаг назад. Ее вовсе не обрадовала эта компания. Всегда старалась избегать подобной клиентуры. Вот так одна девочка села, а после не то, что работать – передвигаться с трудом могла. Все лицо ей порезали к тому же. Так и опустилась. У трех вокзалов теперь «дает» местным алкашам за стакан бормотухи…
– Я не могу, – Оля выдавила дежурную улыбку, – критические дни.
– Сэйчас у всэх крытичэскиэ дны…
Двое джигитов направились к ней. Девушка бросилась бежать, но, споткнувшись, ткнулась ладонями в жухлую придорожную траву. Сильные мужские руки подхватили ее, сдавили горло и, как тряпичную куклу, поволокли в машину. Девушка пыталась отчаянно сопротивляться, но последовал тупой короткий удар поддых, и серое небо заволокло бордовыми облаками…
Обитатель кустов что-то пробормотал под нос и перекрестился.
Глава 4
Георгий Аркадьевич заканчивал утренний обход. Всех своих пациентов он не толь знал в лицо и поименно, но и находил для каждого несколько нужных теплых слов. За столько лет он так и не сумел выработать в себе иммунитет против людских страданий, необходимый, по словам Нины и множества ее единомышленников, для медика. Возможно, это было бы правильно, но у него не получалось.
– Георгий Аркадьевич, взгляните, – изможденный человек неопределенного возраста протягивал исписанные бисерным почерком бумажные листы. – Я разработал проект по выходу России из кризиса.
– Конечно, уважаемый, – на полном серьезе отвечал врач, – почему – нет? Сколько лет они бьются с реформами. Может, и пора поменять Вас с кем-нибудь местами?
Когда-то этот человек имел жену, сына и свой маленький бизнес. Но сына забрали служить в Чечню в девяносто шестом. И он не вернулся. Бизнес отобрали за долги бандиты, с которыми он не сумел расплатиться. Жена тяжело заболела. Потребовались деньги на лекарства, но на хорошую работу устроиться не удалось, жена угасла на его руках. Тогда он продал квартиру. Купил оружие, пошел и расстрелял тех бандитов, что отняли у него бизнес. Хотел еще расправиться с теми, кто послал на войну необученных восемнадцатилетних мальчишек, среди которых был и его сын. Но до них добраться оказалось слишком сложно. Попал сюда.
– А это что? – стоявший в холле старенький телевизор был занавешен серой простыней. Когда Георгий Аркадьевич ее поднял, то увидел, что вместо экрана зияет громадная, как кратер вулкана выбоина.
Молоденький врач, дежуривший ночь, виновато переминался с ноги на ногу.
– Да это… Вчера вечером… «Куклы» им включил. Думал, весело… А Ивашкин из седьмой, как Марцевича увидел, стулом ка-ак даст! Откуда я знал…
– Должны знать, – мягкое лицо главврача сделалось суровым. – Это наша с вами работа, уважаемый. Думаете, я просто так передачи выбираю? Ну, где я теперь другой телевизор возьму? Денег-то не дали.
– Я свой с дачи привезу, правда, черно-белый.
– Везите, если не жалко. Вечерами здесь хоть волком вой. Люди же! И как там, наверху не понимают, – оседлала больную тему Георгий Аркадьевич, – я же не в свой карман средства выбиваю…
– Потому и не понимают, что не в свой, – заметил молодой врач.
– Ладно. Зайду к Ивашкину. Что это он развоевался?
В седьмой палате на кровати лежал молодой парень атлетического сложения, красивый той мужественной красотой, которая так нравится женщинам и телевизионщикам. Его глаза неотрывно глядели на вентиляционную решетку под потолком.
– Доброе утро, Саша, – проговорил Георгий Аркадьевич, присаживаясь на соседний стул.
Парень не шевелился, не отвечал.
– Чем же это тебе Марцевич не угодил? – осторожно спросил врач.
Парень подскочил, бешено завращав глазами. Схватив с тумбочки одноразовый стаканчик, смял в кулаке так, что захрустели пластиковые ребра.
– Сука он, Марцевич! Тварь продажная! Из-за него все! Я бы сам его лично к стенке… Или – башку на пень, и по ней топором, как бандюги вонючие – наших ребят…
Георгий Аркадьевич не торопил, не перебивал, молча ждал. Опыт подсказывал, что настала пора выговориться для нелюдимого ветерана чеченской войны, побывавшего в плену и чудом воротившегося домой. Однажды ночью он едва не зарезал собственного отца, приняв его за бандита.
– Думаете, они храбрецы? Джигиты? Брехня! Трусливые, вонючие шакалы! Они воевали за спинами своих баб и детей, стреляли по нам из-за юбок. А те потом плевали нам вслед. Мне не жаль их нисколько. Знаете, как я в плен попал? Пацан лет десяти к окопу подбежал и бросил гранату. Об этом не пишут, а я это сам видел. Как сержанту голову оторвало, а он еще стоял, дергая руками, а из шеи кровь хлестала. Потом он упал на меня, я закричал… Меня ударили сзади и уволокли.