Лабиринт отражений, стр. 41
– С чем? – насторожился Маньяк.
– С примирением!
– А… да, ерунда.
Злоупотреблять его временем да еще в условиях недавнего воссоединения с супругой, не стоит.
– Шура, скажи, возможно войти в «Лабиринт Смерти» с оружием?
– С вирусом, что ли? Тебе «BFG» мало? – Маньяк начинает веселиться. – Шутишь. Это пространство в пространстве, созданное с жестко заданными целями. Проще в Пентагон вирус засунуть, чем через фильтр «Лабиринта» пронести.
– Уж не ты ли им фильтр делал?
– Нет, – с сожалением сознался Маньяк. – Не я. Но я знаю, кто и как его делал.
– И как?
– Во входном портале твой внешний образ копируется. Если при тебе есть программы, любые, то они отсекаются. Через сервер «Лабиринта» проходит твоя точная внешняя копия.
– Никак не обойти? – беспомощно поинтересовался я.
– Подумай.
– Что-то часто приходится… надоело уже, – буркнул я. – Шура! Ну скажи, можно пробить фильтр?
– Пробивают только стены лбом, – наставительно сказал Маньяк. – Что случилось?
– Очень скверная история. Очень.
– Для кого – скверная?
– Для всей глубины. И для одного хорошего человека.
– А для тебя? – в лоб спросил Маньяк, и я невольно вспомнил «Трех мушкетеров».
– Полный швах. Можешь поверить.
Маньяк ответил не сразу. Даже начал что-то насвистывать.
– Шурка!
– «Warlock – девять тысяч» тебя устроит?
– А что это?
– Локальный вирус. Как обычно.
– И он пройдет через фильтр?
– Может быть.
– Шура, я тебя не очень отвлекаю? От картошки? – охваченный внезапным раскаянием, спросил я.
– Ничего, уже дочищаю…
Я радиотелефоны не люблю. Хватит мне излучений от родного компьютера. Маньяк, наоборот, жизни без них не мыслит. Вот и сейчас, наверное, стоит, прижимая плечом трубку, и сдирает с картошки кожуру.
– Залей мне его.
– Прямо так и залить?
– Да, – набравшись наглости, попросил я.
– Подожди, не все так просто. Ты какими программами пользуешься для создания облика?
– Разными… «Биоконструктор», «Морфолог», «Личина»…
– Ясно. В какой личности будешь пользоваться вирусом?
– Личность номер семь, «Стрелок». «Ганслингер»…
– Расширение какое у файла?
– А? Расширение? Кажется…
– Врубай терминал, – устало приказал Маньяк. – Ставь полный доступ на пароль… ну, например, «12345».
– Один-два-три-четыре-пять, – как дурак, повторил я.
– Цифрами! – уточнил Маньяк. – Я сам все настрою.
– Спасибо!
– Не отделаешься… пиво с тебя.
Маньяк еще вздохнул и, перед тем как положить трубку, пригрозил:
– Звоню через пять минут. Твоя старуха уже работает, ждет меня и послушна, как гимназистка. Ясно?
Я бросился к компьютеру. Через три минуты Вика согласилась покориться тому, кто прозвонится с паролем «12345», и я отправился на кухню готовить ужин. Я не успел еще наполнить чайник, как в комнате затренькал телефон, а потом начал посвистывать соединяющийся модем.
Все-таки я дурак. И камикадзе.
Впрочем, любить самого себя глупо. Можно и дураком побыть.
Я успел выпить чаю с вареньем, завалявшимся в буфете, потом наполнил кружку заново и пошел в комнату. Маньяк как раз отсоединялся от компьютера, оставив посреди экрана пылающую красную строчку: «Взял кое-что из твоего барахла почитать и поиграться вирус вшит инструкция голосом через минуту».
Знаками препинания Маньяк беззаботно пренебрег.
Выйдя в «Нортон», я отыскал файл с внешностью Стрелка (расширение у программы оказалось самое заурядное —.clt) и начал сравнивать с другими, немодифицированными обликами. На мой взгляд ничего не изменилось.
Как и следовало ожидать.
Минут через пять позвонил Маньяк и быстро объяснил, что и как я должен сделать. Я лишь головой замотал, когда до меня дошло, что он сотворил с моей внешностью «номер семь».
«Варлок девять тысяч» явно был его давней заготовкой, приберегаемой для особых случаев. Если подобную штуку хоть раз использовать, то возникнут сотни плагиаторов.
– Пиво, пиво и еще раз пиво… – отключив телефон, сказал я. Впрочем, будет ли у меня возможность это пиво поставить – неизвестно.
Я собирался устроить в глубине такую бурю, которой она давно уже не знала.
Бурю, которую она заслужила.
11
– Терминал включен, – отрапортовала Вика. Я щелкнул курсором по иконке соединения, и через несколько секунд был на сервере «Россия Он Лайн».
Адрес, оставленный мне Человеком Без Лица, я помнил наизусть. Какой-то польский сервер, что абсолютно ничего не значит. Это просто ретранслятор, наверняка по пути к таинственному незнакомцу мой сигнал промчится сквозь пару-другую стран.
Видеоподдержкой сервер не пользовался. Никаких рисованных мордочек или анимированных фотографий на экране. Строгое меню на польском, английском, возможность поддержки еще десятка языков – включая румынский и корейский… русского нет. Увы, не очень-то жалует нас братский народ. Я ответил на приветствие оператора и попросил установить связь с «Man without face». Через полминуты оператор переключился на русский драйвер клавиатуры и попросил назвать абонента на моем родном языке.
«Человек Без Лица», – набрал я.
Меня начали перекидывать с сервера на сервер. Первые два были открытыми, о трех следующих я не узнал ничего. Потом на экране появилась надпись «Ожидайте». На русском, между прочим.
Ожидал я четверть часа.
Первые пять минут тихо и скромно, потом – достав из холодильника пиво и засунув в сидишник старый альбом «Наутилуса».
пел Бутусов. Хороший певец. Пока сам тексты сочинять не пробует.
Я вспомнил свой сон – в котором был певец на сцене и бедолага Алекс. Вещий сон в какой-то мере. Вот только почему я представил Неудачника певцом? В жизни у меня не было знакомых музыкантов, а уж сам я рискую напевать только в полном одиночестве.
Нравится мне эта песня. Она словно о моей глубине, о виртуальном мире, который еще не существовал пять лет назад, когда писалась песня. Это я пытаюсь разучиться дышать, не верить в красоту киберпространства.
«Кто?»
Дернувшись к экрану я, не раздумывая, набрал:
«Я».
«Как успехи, дайвер?»
«Полагаю, Вам это известно».
Многое отдал бы, чтобы узнать – кто он, Человек Без Лица.
«Да».
«Я не справляюсь».
«Это твоя беда».
«Не только».
Заминка – то ли Человек Без Лица думал, то ли где-то на линиях случился сбой.
«Чего ты хочешь?»
«Помощи».
«Мне нечем помочь. Все, что тебе нужно, – в тебе самом».
Будь он рядом – реальным человеком, из плоти и крови, я бы произнес то, что стоит говорить лишь устно, а лучше – вообще не говорить. Я и высказался вслух. Но у сетей свои нормы общения, и пальцы мои отбили на клавиатуре:
«Кто он?»
«Тебе уже сказали».
Пауки. Протянувшие тонкие ниточки в чужие логова. Урман следит за «Лабиринтом», а Человек Без Лица контролирует «Аль-Кабар».
«Это правда?»
«Возможно».
«Я НЕ СПРАВЛЯЮСЬ!» – прописными буквами написал я.
«Жаль».
И – почти мгновенно – в нижней части экрана возникла строчка: «Связь прервана по желанию абонента».
– Связь прервана! – подтвердила Вика. – Повторное соединение?