Продавец слов, стр. 25

Но не звонить тоже нельзя. Пускай, все эти совпадения случайны, игры моего полоумного воображения, и ничего страшного ни с кем не произойдёт, но… Вдруг произойдёт? А я даже не предпринял попытку предотвратить.

Антон взглянул на монитор. Отражения по-прежнему не было.

Надо звонить!

Он снова поднял трубку. Набрал номер мобильного телефона Ульянова. Аппарат был отключён. Антон взглянул на часы. Девять вечера. Время не позднее, странно. Он перезвонил в «Ариадну». Дежурный на вахте сообщил, что Лев Романович уехал и его уже не будет.

«Он на машине уехал?» – Антон задал вопрос, который со стороны воспринимался, наверно, нелепо. «Вообще-то, на вертолёте. У него парочка в гараже».

Домашнего телефона Ульянова вахтенный не дал по причине строгой секретности, словно издатель в свободное от книгопечатания время подрабатывал резидентом вражеской разведки.

И что теперь делать? Можно перезвонить Данильцу, но тот не оставил номера своего мобильника. У кого ещё?.. Во, как же я забыл! Матвей наверняка знает. Или подскажет, у кого выяснить.

Антон перевернул страницу блокнота, набрал домашний номер Тараконова. Никто не снимал трубку. «Бухает опять, наверное, в Стране баксов». Перезвонил на мобильный.

– Да… Алло, – сильные помехи заглушали голос.

– Матвей? Это Антон. Привет.

– Это не Матвей.

Теперь Антон расслышал, что бас не принадлежал Тараконову.

– Ой, я, наверное, ошибся.

– Нет, нет… Я старший инспектор ГИБДД Тихонов. Кем вам приходится Матвей?

– Знакомый… Вместе учились в школе. А что такое? Где он?

– Разбился, – после небольшой паузы, негромко ответил инспектор Тихонов, – на машине.

– Не понял… Как? Как разбился?..

– Насмерть… Гнал под сотку, похоже, под мухой. На мосту занесло, гололёд. Обнял столб. Машина всмятку.

– Когда?

– Полчаса назад… Извините, мы составляем протокол…

Инспектор отключился. Антон выронил трубку и стеклянными, словно у восковой фигуры, глазами уставился на валяющегося под ногами маленького шершня на липучке.

Глава 11

Роман «Капкан для Шершня» вышел в намеченный срок стотысячным тиражом и за неделю был распродан. Вдогонку Ульянов выпустил подарочную трилогию в новом красочном оформлении, которая также успешно исчезла с прилавков. Смерть героя, как и предполагал Лев Романович, не слишком отразилась на объёмах продаж, хотя несколько гневных писем от верных поклонников с требованием оживить любимца в «Ариадну» пришло.

Антон позвонил Ульянову и открыто заявил, что после таких подмен никаких дел с ним желать не имеет. Лев Романович попытался свести разговор к шутке, но вышло плохо. Деньги за книгу пообещал перевести на сберкнижку. Что и сделал. Согласно официальному договору. Выяснять у него, кто переделал последнюю главу, Антон не стал.

Чтобы рассчитаться с больницей, он продал компьютер и немного занял у родителей.

На похоронах Матвея узнал подробности аварии. Тараконов гулял в «Чёрной метке» с какой-то фактурной блондинкой. Со слов Еремеева, обмывал гонорар. Чего-то они с подругой не поделили, та с истерикой выскочила из заведения, поймала машину и умчалась. Матвей прыгнул в свою «девятку» и припустил следом. На мосту пошёл на обгон иномарки, выскочил на встречную и едва успел вывернуть руль, чтобы не столкнуться с хлебовозом. Но «девятка» потеряла управление на скользкой дороге и протаранила фонарный столб. Матвей погиб на месте… Несчастный случай. Что это была за блондинка, так никто и не узнал…

В городе открылся филиал «Книжного рая». Невыглаз, как и обещал, взял Антона на место заведующего отделом художественной литературы. Однообразность работы компенсировалась неплохой зарплатой, и Антон не жаловался. Через месяц он полностью освоил тонкости книготорговли, и особых производственных проблем не возникало.

Данилец усиленно домогался автора трилогии о Шершне, склоняя его к дальнейшему творчеству, сулил золотые горы и бунгало в Южной Африке, показывал восторженные письма читателей, но тот категорически отказывался работать по заказу. Будет потребность, может, и напишу что-нибудь. Для души. А пока потребности нет. «Но люди же ждут! Надеются! Верят!» «Передайте людям, что у меня кризис. Муза к другому убежала».

Первый роман, который Антон принёс в «Ариадну», так и не увидел свет… Но автор уже и не очень-то хотел его публиковать.

Однажды в магазин заглянула Бекетова. Остановилась возле стеллажа с любовной литературой и стала рассматривать новинки. Когда Антон подошёл к ней, она с какой-то тёплой грустью в глазах листала «Любовь взаймы-2» Григория Раскатова.

– Здравствуйте, Настя… Вы меня не помните?

– Простите…

– Антон. Нас Невыглаз познакомил на презентации. Вы мне свою книгу подписали.

– Ах, да, да… Вы, кажется, бананами торгуете.

– Торговал. Теперь, вот здесь. На книги перешёл. Завотделом… Раскатовым интересуетесь? Неплохо пишет.

– Правда? – обрадованно спросила Настя.

– Мне понравилось… Необычно. Главное, концовки счастливые. Этого сейчас не хватает. А у вас, если не секрет, что-нибудь новенькое скоро выйдет? Народ спрашивает.

Настя виновато, словно наказанная школьница, захлопала ресницами.

– Боюсь, не скоро… Я решила передохнуть… Собираюсь в школу вернуться.

– Серьёзно? Не боитесь?

– Чего?

– Что забудут. Сейчас даже известным авторам нельзя пропадать из виду. Тут же место займут. Это я как спец говорю.

– Известным или хорошим?

– И тем, и другим.

Настя вернула книгу на стеллаж и посмотрела на Антона.

– Так не бывает… Но даже если меня забудут, постараюсь пережить. Это не смертельно.

– Могу заверить, Настя, – улыбнулся Антон, приложив правую ладонь к сердцу, – что я вас не забуду точно. И по этому поводу хочу предложить чашечку кофе. Не возражаете?

– Не возражаю…

Три месяца спустя Антона окликнули на улице.

– Эй, писатель!

За спиной улыбался Димон, парень сидевший с ним в милицейской камере. Он заметно похудел, но Антон почти сразу узнал его.

– Здорово, братуха! – Дима крепко пожал руку бывшему сокамернику.

– Тебя уже выпустили?

– Ага! И большого счастья пожелали… Я следом за тобой ушёл! Вместо того – дембеля. Клифт [3] его нацепил, шапчонку. Меня офицер армейский и забрал в часть.

– Как забрал? Он же солдата в лицо знает.

– Может, и знает. Когда трезвый. Ха-ха… Закуривай, – Дима протянул Антону пачку сигарет.

– Спасибо, не курю.

– Я в тачиле ихней военной дверцу сковырнул и от конвойных тю-тю… До сих пор гуляю в самоволке… У подруги одной живу, подхалтуриваю, где можно.

– Тебя ж ловят.

– Да кому я нужен… Не Березовский же. Но если честно, гаситься надоело. Шугаешься от каждой фуражки… Хоть сдавайся, блин, иди. Ты-то как, много книжек написал?

– Не очень. Муза хлопнула дверью.

– Слушай, давай я про свою житуху расскажу! А ты роман сбацаешь. Или повесть! Хоть память останется, ежели что. Житуха у меня шабутная, но, блин, интересная. Ну, приврёшь маленько, как полагается. Для красоты.

– Я, вообще-то, биографиями не занимаюсь.

– Да кто ж тебя просит биографию писать. Для этого справка о судимости есть. Ты житуху опиши, а не биографию. Пойдём, вон, на лавочку упадём… Выслушай, а потом решишь. Не получится, так не получится.

– Ну, хорошо… Правда, я тороплюсь.

– Ничего, опоздаешь часика на три-четыре… Думаю, как раз уложимся.

Поздним вечером Антон уселся за стол, раскрыв перед собой новую школьную тетрадку и взяв ручку. Минут пять обдумывал первую фразу, глядя на фото в рамке, где он стоял в обнимку с Настей на фоне рекламного плаката книги «Укус Шершня».

Улыбнувшись, он, наконец, опустил перо на бумагу и вывел: