Хроника смертельного лета, стр. 67
Глинский спросил его о ночи убийства Ольги Вешняковой.
– Ничего особенного. Пришел злой, пузырь текилы сразу взял. Сидел и пил.
– Во сколько пришел?
– Не могу сказать. Но до двух, это точно. Скорее около полвторого. Народу уже порядком набилось, а до часу у нас довольно спокойно.
– Чем он занимался?
Карл с раздражением бросил не стойку полотенце, которым до этого протирал рюмки.
– Да чем занимался! Текилу жрал. Потом бабу снял и исчез вместе с ней.
– Какую бабу?
Бармен замялся. Этот парень снял Кристину – одну из штатных девочек клуба, и он знал, что Сорокин ему спасибо не скажет, если он назовет ее имя.
– Не знаю, – ответил он с честными глазами. Глинский усмехнулся.
– Я ведь все равно до нее доберусь, – пригрозил он, – так что не жмись, давай, выкладывай. А то через полчаса здесь будет ОБЭП, ОБНОН, и еще…
– Кристинку, – пробурчал Карл, – только не говорите никому, что это я ее сдал, ладно? А то мне неприятностей будет – выше крыши…
– Как мне ее найти? – спросил Глинский.
– А что ее искать? – удивился бармен. – Во-он она сидит!
Он кивнул на один из столиков, за которым сидела платиновая блондинка с пышной грудью, узкой талией и с волосами, собранными в тяжелый пучок, одетая более чем скромно – серенькая юбочка, серенькая же маечка…
Когда Виктор попросил позволения присесть, она коротко кивнула, равнодушно скользнув взглядом по высокому, привлекательному молодому человеку. Ничто – ни манеры, ни одежда – не выдавало в ней проститутку.
– Кристина? – спросил Виктор и, получив еще один короткий кивок, продолжил: – Я из милиции.
Казалось, его слова не произвели на нее никакого впечатления. Ну, из милиции – не их похоронного бюро же! Он вынул из кармана несколько фотографий и разложил перед ней.
– Вам знаком кто-нибудь из этих людей? – произнес он фразу, изрядно набившую ему оскомину.
Она ткнула наманикюренным пальцем в фотографию Кортеса.
– Он как-то представился?
– Сказал, его зовут Мигель. Это было в прошлую среду. Когда он подвалил ко мне, то уже прилично выпил. Кстати, сначала я даже подумала, кличка такая. Он абсолютно чисто говорит, без акцента. Выговор у него московский. Но он действительно испанец. У меня глаз наметанный.
– Вы правы, он действительно испанец, – кивнул Виктор. – Во сколько вы ушли из клуба и куда отправились?
– Мы вышли около четырех и поехали к нему. Там и провалялись до полудня.
– Он никуда не отлучался? – спросил Виктор, заранее предвидя ответ.
– Не отлучался, – равнодушно ответила Кристина.
– Он что-нибудь говорил о себе, о друзьях, знакомых?
– Нет… Только во сне он повторял… «Будь ты проклята… будь ты проклята…» Не думаю, что это относилось ко мне. Со мной он был исключительно вежлив, даже нежен… Он что, вляпался в какое-то дерьмо?
– У него неприятности, – уклончиво ответил Виктор. – Спасибо, Кристина.
Внезапно девушка взглянула на него с интересом:
– Спасибо, Кристина? И все? Может, поедем к тебе?
– Дома жена, – не моргнув глазом, соврал капитан, – как-нибудь в другой раз…
1 июля 2010 года, Москва, 32°C
Сергеев вертел в руках остро наточенный карандаш и слушал Глинского, который настаивал на том, что Вероника Муфтяк была убита, и убита именно тем, кого они ищут. Сергеев недоверчиво качал головой – все доводы Виктора представлялись ему не то чтобы не убедительными, но выстроенными на песке. Ткни это убогое сооружение – и оно развалится. Он сам подозревал, что смерть Муфтяк – не просто несчастный случай, но не видел ни одной причины, по которой следовало объединять эти три дела. Хотя последнее слово не за ним, а за начальником следственного отдела. Повесить на себя еще одно убийство – дело на любителя, и ясно, как день, что в данном случае убийство Муфтяк будет передано ему. Фоменко избавится от висяка, а ему, Сергееву, прибавится головной боли. Глинский тем временем продолжал вещать:
– Я не могу понять одного: почему он ждал столько времени? Ведь рано или поздно она могла его опознать.
Сергеев усмехнулся:
– Да с чего ты взял, что она его знала – если принять твою версию за истину?..
– Иначе зачем ее убивать?..
– А если она не была убита? Если это все же несчастный случай? Ничего не говорит о том, что это было убийство – кроме нелепой косметики на ее лице.
– Лена Алсуфьева, тоже, между прочим, со мной согласна, – нахмурился Глинский. – Это более, чем странно.
– Ну, забыла она снять косметику перед ванной! – поморщился Сергеев. – Ты это не можешь себе представить? Тем более, Зубов был у нее незадолго до ее смерти, предъявлял фото на опознание, и она никого не узнала!
– А если узнала? – воскликнул Виктор. – А если все же узнала? И решила заработать на этом?
– Заработать на убийце? Ну, знаешь…
– Да откуда она могла знать, что он убийца? Пришел к ней опер, предъявил снимки, но он же не говорил ей, кто на этих снимках! А она могла подумать все что угодно… Наркотики, например. Скажите, пожалуйста, смертельный номер…
– Не знаю, не знаю… – Сергеев с сомнением потер лоб. – Поговорю еще раз с Фоменко. Медицинская экспертиза на криминале не настаивает – смерть наступила от перелома шейных позвонков. Воды в легких нет. А самое главное, что меня смущает, – следователь решительно захлопнул папку с делом. – Сломать шею человеку не так-то просто. Необходим навык. Как я понимаю, из всей компании подобным навыком обладает только бывший морской пехотинец Булгаков. А у него алиби.
– Убийца мог подойти сзади, совершенно неожиданно для нее, – настаивал Виктор. – Предположим, она вышла из квартиры и запирала дверь. В этот момент он подошел сзади, и если он не дохляк совсем, а среди этой компании таковых нет, то он сломал ей шею в два счета.
– Жаль, этот отец погибшей Муфтяк не может говорить. Наверняка он что-нибудь слышал. Ты съезди к нему в больницу, а?
– Съезжу, – кивнул Виктор, – прямо сейчас. Может, удастся что-нибудь узнать.
Врач со Скорой отвез Смолина в ближайшую больницу. Сославшись на уголовный розыск, убедил поместить его в палату, а не оставлять в коридоре, где лежали несколько стариков. Хоть не в отдельную палату, но, учитывая переполненность больницы, и это было подвигом. Виктор подумал, что тот заросший, заспанный врач оказался вовсе не таким засранцем, каким поначалу выглядел.
Он нашел Смолина в отделении интенсивной терапии. Тот лежал, устремив неподвижный взгляд в потолок, рядом с ним стоял штатив для капельницы. На тумбочке стоял лишь стакан воды и Виктор порадовался, что догадался купить коробку апельсинового сока и зефир.
– К нему что, никто так и не приходил? – спросил он у лежащего на соседней койке дядьки, и тот отрицательно мотнул головой. Виктор подумал, что уж внучки-то могли бы навестить деда в больнице, но потом, вздохнув, понял: им не до старика. Осиротевших детей, скорее всего, отправили к отцу.
Он присел на край постели, потому что ничего похожего на стул в палате не нашлось.
– Алексей Николаевич, – позвал он. – Я оперуполномоченный МУРа капитан Виктор Глинский. Я отправлял вас в больницу. Вы меня помните? Мне надо задать вам несколько вопросов. Ваша помощь необходима. Вы меня понимаете? Если да, то моргните.
Старик послушно моргнул. Ладно, значит с ним можно худо-бедно общаться. Виктор осторожно спросил:
– Вы знаете, что случилось с вашей дочерью Вероникой? Да?
Старик закрыл глаза, и из-под морщинистого века по щеке покатилась блестящая капля.
– Вы что-нибудь слышали? Какой-нибудь шум?
Старик вновь опустил сморщенные веки, и теперь Виктор справедливо расценил это как «да».
– Она кричала?
– Нет.
– Говорила с кем-нибудь?
– Да.
– С кем? С посторонним?
– Нет.
– С кем-то из соседей?
– Нет.
– С дочерью?
– Нет.
Да с кем же?
– С вами? – в отчаянии спросил Виктор.
– Да.