Визиты: Осенние визиты. Спектр. Кредо, стр. 67
– Нет, спасибо.
– Почему вы не пришли к нам с Хайретдиновым? Почему? – В голосе Шедченко были и тень жалости, и досада… легкая такая, характерная досада военных людей на непонятливых штатских. За Шедченко маячил какой-то бледный грязный парень с пистолетом. Охранник, похоже…
– У меня… свой альянс.
– Пацан? Да вы дурак, профессор.
– Наверное… – Он закашлялся, но кашель уже стал другим, не привычно сухими рывками боли в распадающихся легких, а мучительной попыткой вытолкнуть забившую бронхи кровь. – Николай… я попрошу вас… уйдите.
– Почему? Мальчишка где-то рядом?
Визард промолчал. Почему Николай говорил о детях в единственном числе?
– Не думаю, что это станет правильным решением. – Шедченко словно подвел черту секундным раздумьям. – Не думаю.
– Полковник, Тьма и Свет вошли в союз. Все изменилось… теперь. Поговорите с Визирем… Он должен понять. Вам всем надо объединиться. Всем… Убейте их и разбирайтесь между собой.
– Как ее убить, Визард? Из гранатомета? Или серебряной пулей? – горько спросил Шедченко. – Вы же видели…
– Я скажу как… мальчишкам, если вы уйдете.
– Мальчику, а не мальчишкам, – непонятно и зло поправил Шедченко.
Да, вот в чем дело. Он считает, что Кирилла уже нет… Визард не стал его разубеждать – времени не было. Николай огляделся, потом спросил:
– Почему?
– Скажем… в компенсацию за то, что я мог бы сделать. Они верили мне больше… чем я заслуживаю.
Секунду Николай смотрел ему в глаза, потом кивнул.
– Мы уходим, старик. Не держи зла.
Визард не стал отвечать – сил было уже слишком мало. Он даже закрыл глаза, но небо все равно осталось над ним, просвечивая сквозь веки, кружась, призывая. Еще чуть-чуть… чуть-чуть подожди…
Он знал, что прошло меньше пяти минут, прежде чем его лица коснулась детская рука. Но минуты казались вечностью… И в этой вечности была лишь боль, но все равно – она стала последним подарком уходящей жизни. Только мертвым не больно.
– Аркадий Львович…
Визард заставил себя поднять веки. Кирилл и Визитер… они словно двоились перед глазами.
– Аркадий Львович! – уже с другой интонацией, успокаиваясь, повторил Кирилл. – Что вы?
– Ухожу… – Он почувствовал, что задыхается, повернулся набок, выхаркивая алую кровь. Кирилл вскрикнул, отстраняясь, Визитер придержал его за плечи, помогая выпрямиться. – Спасибо, – прошептал Визард.
– Почему?
– Так получается, мальчик. Знание мертво… беспомощно… в нем нет спасения.
– Аркадий Львович, не надо…
Визард улыбнулся. Какими глупыми все-таки бывают дети. Как будто он хочет этого…
– Если вы победите, то я еще вернусь… когда-нибудь. Чтобы поспорить с вашей правдой. Так повелось…
Визитер замотал головой, молча не соглашаясь. Пусть. В мире много правд…
– Не плачь, Кирилл, – сказал Визард. – Помнишь, как ты говорил… Но будет день, я вынырну из снов… Когда настанет мое время… когда я стану нужным…
– Что мы можем сделать? – спросил Визитер.
– Победить. Убить… девушку.
– Как? – Лицо Визитера не дрогнуло.
– Не знаю. Она неуязвима… пока ее любят, пока ей служат. Она пожирает чужую любовь и силу. Она… словно кривое зеркало, где все остается, но все искажено. Она – самое худшее зло… ибо пришла под маской добра.
– Аркадий Львович…
– Лишите ее любви, – прошептал Визард. – Я не знаю как. Но пока ее любят, пока Прототип верит ей – она побеждает.
Кирилл кивнул сквозь слезы, то ли понимая, то ли просто пытаясь показать, что слушает.
– А теперь уходите, – попросил Визард. – Пора… через семь минут здесь будет патруль. Уходите, весь район набит милицией.
– А вы?
– Мальчик, пусть мертвые хоронят своих мертвецов. Не бойся за меня, я уже почти там.
Он закрыл глаза, ему не нужно было видеть, он и так знал, что Визитер утаскивает Кирилла, что мальчишки уходят. А небо кружилось, спускаясь все ниже. И, словно в насмешку, сила, его сила все росла, достигая предела, который отправит его в очень-очень далекий путь. Он начал видеть то, что еще не случилось, – рывками, вспышками, и лицо его искажалось то гримасой страдания, то усмешкой. Потом он достиг пика.
Парад-алле.
Закрытие циркового сезона.
– Мразь… – прошептал он, когда смог понять, что происходит там, в будущем.
Но в этот миг небо коснулось его.
9
– Отравитель, – сказал Скицин. – Гнусный, неумный отравитель себя и меня.
Визитер молча затянулся. Он сидел на лестничной ступеньке рядом с грязной трубой мусоропровода. Улыбающийся Скицин стоял рядом, уперев руки в бока, чуть покачиваясь, словно дирижабль, заходящий на посадку.
– Ну так зайди, я быстро, – ответил наконец Слава.
– Ладно, пострадаю… Слушай, а чего ты за хоррор взялся?
– Я – взялся?
– Ну, все эти ужасы про диктатора…
Слава затушил сигарету о бетонный пол, подумал секунду, достал вторую.
– Не бойся. Это так… ночной бред.
– Слава, так какого черта ты в Москву приехал?
– Водки с тобой выпить.
– Причина принимается, но как второстепенная.
– Издателей потрясти.
Скицин с сомнением покачал головой:
– Ну-ну… Ты на сколько снял квартиру?
– На месяц.
– Значит, собираешься плотно здесь торчать… Слава, я же не дурак. Ты сам на себя не похож.
– Знаю. – Визитер поднял голову, посмотрел на Скицина. Искушение открыться было болезненно-жгучим, садистски приятным. «Степа, а позвони Озерову, спроси, что он со мной пьет…»
– Степа, пошли выпьем еще.
Степан пожал плечами:
– Тогда с условием, что ты никуда не поедешь. Переночуешь у меня.
– Нет.
Скицин секунду молчал.
– Ладно. Ты человек взрослый, сам решаешь, когда помирать.
Озеров рылся в баре. Три картонных ящика были плотно забиты вином самых разных сортов.
– Так… нет, это не будем. Гадость. Зачем я его брал? Это совсем уж простое… А это хорошо.
Озеров мгновение размышлял, потом вернул бутылку на место.
– Разопьем, когда у тебя книжка выйдет. Для этого вина нужен достойный повод…
– Я сяду за твою машину?
– Угу. – Тимофей нашел наконец в своей коллекции что-то отвечающее моменту. – «Бастардо Магарач». А?
– Здорово! – Ярослав вошел в коммуникационную программу. – Слушай, Тима, я засвечусь с твоего адреса?
– Давай-давай…
Ярослав запустил текстовый редактор. «Фидонет», любительская сеть компьютерной связи, созданная лет десять назад в Штатах и охватившая весь мир. Принципиально бесплатная, живущая на энтузиазме участников. Любимое место общения.
Что он хочет написать сейчас тем сотням людей, с которыми дружит, спорит, ругается в виртуальном мире электронных ярлычков? Тем, кто читает его книги задолго до выхода, со жгущего глаза экрана, спорит с автором, отвешивает комплименты или ехидно замечает: «Раньше ты писал лучше». Кто они для него – не имеющие ни возраста, ни лица, живущие где-нибудь в Твери или Абакане, любящие тот дурацкий жанр литературы, с которым он связался раз и навсегда?
Это не Тимофей Озеров, это Ярик Заров. Привет всем.
Он помедлил, потом добавил еще одну строчку:
Я устал.
В прихожей затренькал звонок, и Озеров, отставив бутылку, вышел. Ярослав коснулся клавиатуры, записывая короткое письмо.
Все-таки к водке он не привык.
Слишком недавно она вошла в обиход – три-четыре визита, десять – двенадцать поколений назад…
Я очень устал, – набрал Визитер на клавиатуре. Посмотрел, как мелькают строчки на экране компьютера, пакующего его письмо. Скицин кашлянул за спиной.
– Слушай, серьезно, ты никуда сегодня не поедешь. Знаешь, что у нас в Москве нынче творится? Сплошные перестрелки. Сегодня в Ботаническом саду какого-то деда шлепнули.
– Его не застрелили, Степа. – Визитер сунул руку за отворот пиджака, достал пистолет.