Ржавый Рыцарь и Пистолетов, стр. 56
– Дашка, – закричал он обрадованно, – ты из тюрьмы звонишь?
– Само собой, – засмеялась она, – откуда еще может звонить личность с очень темным прошлым и настоящим? Хочешь, приезжай, вместе тюремной баланды похлебаем!
– Все шутишь? – Гриша вздохнул с облегчением. – Мне Манька сообщил, что тебя освободили, а я звоню, звоню, никто не отвечает, думаю, не стряслось ли чего?
– Да я только что телефон включила, спала как убитая.
– Пашу послезавтра будут хоронить, – глухо произнес Оляля, – я Зайцеву звонил, – и добавил: – Господи, Дашка, раззява, как тебе в голову пришло выйти из машины? Ведь вы могли на пару сгореть!
– Бог миловал, – произнесла Даша сдавленно и попросила: – Не надо, Гриша, я сейчас разревусь!
– Не вой! – строго сказал он. – Слезами горю не поможешь.
– Но как это пережить, скажи? Сначала Дмитрий Олегович, потом Паша! – Она не сдержалась и все-таки заплакала. – Ты смотрел этот бред по телевизору? Им же нет никакого дела до чужого горя!
– А ты что-то другое ожидала? – удивился Гриша. – Ты думала, к тебе в очередь будут стоять с соболезнованиями? Да им же такая удача выпала на Паше потоптаться и по роже не схлопотать! И тебя попутно потопчут! Двух таких защитников лишилась! Непременно потопчут! Только не смей реветь! Тебе еще о-го-го сколько сил понадобится.
– Гриша, ты не понял, Паши нет и никогда больше не будет. Он славный, замечательный! А я гнала его, ругала! И только теперь поняла, как меня судьба наказала! За что только? Скажи, за что?
– Дашка, не вой, еще раз тебе говорю! Что теперь толку слезы лить, раньше надо было думать!
– Гриша, родной мой, приезжай! – взмолилась Даша и зарыдала уже в голос. – Мне плохо, я не могу одна!
– Тьфу на тебя! – рассердился Гриша. – Чем больше тебя уговариваешь, тем больше голосишь! – И уже более ласково пообещал: – Успокойся, я тебя не брошу! Приеду, но не сейчас. Часа через два или три. Я готовлю картины на выставку, как только их заберут, так сразу и приеду. Предупреди охрану, чтобы пропустили. Какой у тебя номер?
– Триста пятнадцатый. – Даша сжала зубы и едва не застонала. Чуть более суток назад она говорила то же самое Паше.
Гриша помолчал мгновение и нерешительно предложил:
– А может, лучше ко мне? Найдется и выпить, и закусить! А у тебя только до одиннадцати, а потом в шею... попросят.
– Хорошо, я приеду, правда, мне посоветовали не покидать номер. Но я приеду, только позвони, когда освободишься!
– Позвоню, – пообещал Гриша, – не отключай телефон. И никуда не тыркайся! Я сам за тобой прискачу.
Глава 22
Даша опустила трубку на рычаг. Настенное бра освещало крохотное пространство ее комнаты, часть кровати, на которой она продолжала сидеть, не решаясь опустить ноги в бездонный океан темноты, затопившей все вокруг. Она до сих пор пребывала в странном оцепенении. Ей казалось, что она не ходит, а плавает в воздухе. Движения ее были вялыми, а мысли сонными, апатичными, словно все вокруг жило своей, отдельной жизнью, а она очутилась здесь не по своей воле, она жалкое, зачарованное злым волшебником существо.
Впрочем, прятаться от проблем под одеялом и бесконечно жалеть себя было совсем не в ее правилах. Как ни ряди, но надо вставать и искать, чем бы перекусить. Кроме Оляли, ей ни с кем не хотелось встречаться, поэтому она тотчас отказалась от мысли заказать ужин в номер или спуститься в ресторан и заглянула в холодильник. К ее счастью, там нашлись пара яблок, литровый пакет вишневого сока и упаковка йогурта. Йогурт она оставила на завтрак, сок показался слишком сладким, так что ей вполне хватило двух яблок.
Она помыла их в кухоньке под краном, обнаружив попутно в одном из шкафчиков начатую пачку крекеров. Что ж, этого оказалось вполне достаточно, чтобы заморить червячка, который поселился у нее под ложечкой. И Даша грустно усмехнулась, вспомнив, что за весь день только один раз, и то за счет уголовного розыска, позавтракала в маленьком придорожном кафе да выпила чашку кофе в кабинете генерала.
С удовольствием умяв оба яблока, Даша разбавила сок минеральной водой, получилось просто замечательно, и, запивая им печенье, незаметно расправилась и с тем, и с другим. После этого ей вновь захотелось спать. Но прежде чем выключить свет, она подошла к окну и раздвинула шторы. Все не как в склепе!
Затем она легла в постель и выключила свет. Сон тотчас улетучился. Опять проснулось в груди беспокойство. Даша ворочалась с боку на бок, то и дело подбивала подушку, вздыхала и даже ругалась. Наконец она снова взяла пульт, включила телевизор и принялась бездумно нажимать на кнопки, но без особого успеха: везде то реклама, то какой-то сериал...
Даша хотела уже отставить столь бесполезное занятие – отыскать программу, которая соответствовала бы ее нынешнему настроению, как вдруг реклама на одном из каналов закончилось и во весь экран расплылась знакомая физиономия. Педикула!
– Вот тебе, бабушка, и Юрьев день! – не выдержала и рассмеялась Даша. – Только тебя, дружок, мне недоставало!
Она не ошиблась. Аристарх Зоболев остался верен традициям. Поохав и повздыхав по поводу безвременной кончины Дмитрия Олеговича Арефьева, Педикула тут же попутно погоревал, что в крае не осталось ни одного литератора, который сумел бы принять эстафету из рук великого русского писателя.
– Дмитрий Олегович Арефьев был из той плеяды несгибаемых писателей-фронтовиков, которые через всю жизнь пронесли и не уронили яркий факел российской прозы. Вместе с ними уходит нечто важное, индивидуальное, чистое и искреннее, чем всегда славилась и гордилась русская литература...
В словах Зоболева сквозила настоящая боль, он даже смахнул пальцем слезинку в уголке глаза. Но Даша на этот прием не купилась. Пару лет назад с тем же явным страданием и болью в глазах Педикула поливал грязью последний роман Арефьева «Забытые под снегом», за который тот чуть позже получил Государственную премию. Роман о судьбах трех восемнадцатилетних мальчишек, плохо обученных и необстрелянных, сложивших свои головы под Москвой и Сталинградом и, как тысячи и тысячи их сверстников, забытых в снегах и в болотах, в смоленских и белорусских лесах...
Они лежат поротно и повзводно, с сержантами в строю и с лейтенантом во главе. Они лежат подснежно и подледно, и подснежники цветут у старшины на голове... – ей показалось, что она слышит голос Дмитрия Олеговича. Это была его любимая песня – песня Александра Галича. Арефьев пел ее редко, и, пожалуй, она была единственной, которую он пел и одновременно плакал, и никто не смел подпевать ему. Он пел и плакал, потому что на собственной, порванной фашистским осколком шкуре испытал то, о чем смог написать только через полвека...
Зоболев сидел, вальяжно развалившись в кресле и сцепив пальцы на тощем, как у борзой, животе. В последнее время он изрядно похудел, обрюзг. Нижняя губа его была брезгливо оттопырена, большие пальцы рук выставлены вперед, и Педикула постукивал ими и закатывал глаза под лоб, когда делал многозначительные паузы. Он был большим любителем многозначительных пауз... И еще томных взглядов, которые то и дело бросал на свою собеседницу, хорошенькую длинноногую девицу, немного развязную, но толковую и бойкую на язык.
Даша вполуха прислушивалась к их трепотне. Отдав дань Арефьеву, ведущая программы быстро сместила акценты с глобальных на местные проблемы. Прозвучала пара-тройка фамилий знакомых, всю жизнь подающих надежды литераторов, кого-то Зоболев привычно похвалил, кому-то столь же привычно попенял за уход от действительности или, наоборот, излишний натурализм. Даша зевнула. За двадцать лет Педикула даже не поменял формулировок. Завели единожды будильник на полшестого, вот он и трезвонит два десятка лет подряд...
Она навела пульт на телевизор, чтобы отключить его до утра, и тут девица задала следующий вопрос:
– Простите, Аристарх Николаевич! Вы сетуете, что молодым литераторам без поддержки невозможно пробиться в московские издательства. Но как удалось пробиться нашей землячке Дарье Княгичевой? Ведь ей никто не помогал, однако с недавних пор ее книги издаются огромными тиражами и быстро раскупаются. Почему же никому другому из наших писателей не удается вытянуть счастливый билет, тем более заручиться народной любовью?