Записки prostitutki Ket, стр. 34
Он понял, как все устроено.
И зашел с другого входа.
Все просто.
Матс сам находит на сайте знакомств очередную одинокую бабенку. Выбирает — от сорока и старше. И чтоб не слишком красивых. Это, впрочем, объяснимо. Их проще всего взять.
Они, те, кто в возрасте и одинок, часто недоласканы и обделены вниманием.
Те, кто помоложе, или еще надеются на лучшее, и Матс для них — не вариант; или профессионалки, но они — не вариант для Матса.
Окрутить несложно: три фотографии на фоне собственного дома (на фото — минус десять лет и тридцать килограммов), виртуальные открытки, флер обожания в электронных письмах на ломаном русском, звонок, обещание приехать — она уже готовится и ждет.
Потому что всерьез уверена: ухватила птицу счастья за хвост.
Но он не собирается тратить на это слишком много денег.
Аэропорт, встреча, в подарок — стандартно — набор кружевных трусов с распродажи. Не всегда попадает в размер, но это неважно.
Ресторан в день приезда, и следующие неделю-две можно ни о чем не беспокоиться — она будет стараться сама. Секс, секс, секс.
Бабенки, задроченные жизнью, ради призрачной возможности свалить туда, где хорошо и вроде сытно, готовы его ублажать.
Матс не дурак, его не провести. Он не имеет иллюзий насчет собственной внешности и прекрасно понимает, почему они, русские невесты в возрасте, хоть и не могут при встрече скрыть разочарования, но все равно ведут его к себе.
Он знает, зачем они это делают, и после очередной порции бухла спародировал нам брезгливо перекошенное лицо: показывал, с таким видом его ублажала очередная русская, в прошлый его приезд.
Корчилась, но делала же. Только с лицом ничего сделать не могла.
Его это особо не смущает. Такие мелочи… Скорее веселит.
Ну, а потом он уезжает — до свиданья, милая, нам было хорошо, я обязательно возьму тебя к себе — взгляд облегчения на лице почти жены.
И исчезает.
Вот в этот раз, правда, случился прокол. Он приехал, очередная невеста в летах его встретила, посмотрела в реале, извинилась, вежливо сказала «нет», помогла найти гостиницу и предпочла не продолжать.
Впрочем, особо он и не настаивал. Хотя и жалко — не попробовал. Была, сказал, еще очень ничего.
И всю эту неделю до отъезда он развлекается с феями. Чего время терять.
Денег, правда, потратил намного больше, чем ожидалось. И не просыхает почти.
Ну да ладно.
И вроде бы — чего уж там. Наши бабы дурят иностранцев — иностранцы дурят наших баб.
Один-один.
Ничья.
Хотя, конечно, тут ведь сами дуры. Я понимаю — мужиков хороших мало, всем не хватает, особенно, наверное, когда уже в возрасте за… Но хоть кого-то все равно можно найти.
А получается, что плохонький какой-нибудь, но свой, весь на ладони, проигрывает этой хитрой, рыхлой, но заграничной жабе?
Ну и идиотки же.
Но почему-то обидно.
И когда мы пошли на второй заход — я не налила смазки на страпон.
2:1, дорогой Матс.
Индийская мулька
Клиент позвонил днем. На ломаном русском договорились на «просто секс». Без изысков и без изюма. По голосу я поняла: интурист откуда-то с юга. Откуда именно — спрашивать не стала, подумала, на месте разберемся.
К интуристу нужно лучше подготовиться, интуристов у меня давненько не было.
Помылась, прошла скрабиком неделю назад сделанную эпиляцию, волосы уложила утюжком, даже коту зачем-то завязала бант. Ну прямо вот предчувствовала праздник.
Жду-жду, а нет его. В Интернете посидела, пару фраз на английском повторила — вдруг он расчувствуется и забудет русские слова.
Час прошел, полтора.
Звонок.
Заблудился мой интурист. У них там, не знаю уж где, дома как-то иначе расставлены, а он в Питере хоть и не впервые, но еще не до конца догнал, как ехать.
— Эй, приятель, ты таксисту трубочку дай, я объясню, — сказала я.
— Я пьешьком, — услышала в ответ.
Ну и какие из этих-то у нас особо жадные? Не припомню я, чтобы иностранцы ко мне хоть раз пешком приходили, чай, не на Невском живу.
— Где ты? — спрашиваю безнадежно.
— На проспекте, — выдает он, и разговор наш сразу прерывается.
Таааак, думаю, ну хорошо, что не в лесочке.
Телефон звонит снова:
— На каком проспекте, милый? — спрашиваю я.
— Я не знаю, — как-то понуро отвечает он с жутчайшим акцентом, — тут торговый центр есть.
— Отлично! — говорю. — Какой?
— Продукты! — выдает он, и я сползаю. Потому что понимаю вдруг, что торговые центры с площадью в 25 квадратов могут быть только в очень бедной стране. Быть может, он из Африки добрался?
— Тааак, — я начинаю кипеть, так как на вечер у меня уже есть планы, а этот, похоже, только к утру доберется, — милый, поймай машину, а? И продиктуй адрес.
— Дорого, — спокойно выдает он.
«Точно Африка», — решаю я про себя.
— Милый, — говорю в трубку, — я тебя долго ждать не буду. У меня планы, понимаешь? Так что ты или скорее добирайся, или прогуливайся дальше, в Питере достопримечательностей много. Только без меня.
Не уверена, что он понял все, что я ему сказала, но нотки моего голоса явно словил точно.
— Повтори адрес, — попросил он.
Я повторила.
— Сейчас уже, скоро, — сказал он и отсоединился.
Не прошло и пары минут, как я услышала звонок домофона.
— Да.
— Я пришел.
Спустилась, забрала. Смотрю: мамадорогая, это же индус! Живой!
Ростом с меня, крепенький такой, лицо — землистого цвета, и зеленющие глаза.
А на глазах очечки, сам в пиджачке в зеленом, под цвет глаз. Бородка двухнедельная, густая. И большие губы.
И самое смешное: на голове тюрбан, а из тюрбана торчит какая-то мулька. Замотал он его, что ли, косо?
— Что это у тебя из чалмы торчит, милый? — интересуюсь не из вежливости, а просто любопытно.
Оказалось, темная я, не знаю совсем, что у индусов чалма замотана ровно, когда они давно и прочно окольцованы, а вот эта мулечка торчащая — это что-то вроде специальной зазывалочки для самочек, вроде павлиньего хвоста. Ну вроде «налетай, свободно!»
Удобно все-таки у них в этой Индии. Это они круто придумали — отметки на людях ставить, сразу видно, женат мужик или свободен, при муже мадам или ищет.
Индус этот оказался уже обрусевший слегка, а потому, хоть и имел он жуткий акцент, но болтал довольно сносно. У него здесь, в России, дела — небольшой, но все же бизнес. Что-то вроде продажи сувениров в гостиничных номерах.
И мотается он в Питер уже пару лет как. И мульку свою всем выпячивает, да только вот пока не забрали его в русские мужья.
Податливый он оказался. Предложила чаю — согласился.
Предложила в душ — взял полотенце и пошел.
Предложила в покои пройти — прошел, трусы снять — снял. Сел на кровать, смотрит на меня во все глаза и зажимается слегла.
— Расслабься, милый, — говорю, а сама ближе подхожу.
Деньги получены, время идет, пора уже и действовать.
И тут он, бедный, как-то сжался и… начал отползать на край кровати.
«Боится, что ли?» — промелькнула мысль.
Я потянулась к нему, он отодвинулся еще, я замерла, а он спросил:
— А у тебя водка есть?
И я опешила слегка.
— Есть, — говорю.
— Неси!
Я принесла пузырь и два стакана. Ну, гулять так гулять.
Пару лет поездок в Питер, похоже, даром не прошли. Он схватил бутылку и из горла: буль-буль, буль-буль…
Пока я ловила воздух ртом, он выдул граммов сто. А то и больше.
И ладно б это! Мне стоило немалых трудов не выпучить глаза, когда я увидела, как он занюхивает лежащей рядом чалмой. В следующий миг он блаженно растянулся на кровати.
— Можно! — сказал уверенно.
«Делааа…» — подумала я.
Я подобралась к нему, он лежал и, ни слова не говоря, задумчиво смотрел на меня. И в тот момент, когда я решила было слегка испугаться, он спросил:
— А у тебя помада есть?