Настольная книга стервы, стр. 44
Да, наши отношения вдруг стали остывать. Мужчина менялся. Он охладевал на глазах. А я, как в агонии, цеплялась за ошметки былой страсти. И надо бы было остановиться. Отдышаться, оглянуться, подумать… Но, задыхаясь, продолжала мчаться вслед уходящему поезду.
Я откровенно боялась потерять мужчину. И твердила:
– Скажи, ну, скажи, ты у меня есть?!
Когда его голос слышала по телефону, едва не визжала от радости. Когда видела любимую физиономию, едва не ревела от накатившего чувства. Когда он надолго исчезал, сочиняла нежные записки. И ни слова недовольства. Ни слова упрека… Я принимала его таким, как есть А еще внушала:
Ты самый умный. Самый красивый. Самый сексуальный…
Мужчине нравилось. Он хвост павлином распускал и собой любовался, заглядывая в зеркало моей любви. И чем дальше, тем больше. Зато на меня стал смотреть равнодушно. Отстраненно даже. Признак – хуже не бывает. Он как главный симптом уходящей страсти.
Отношения сбросили все яркое и оделись в будничные одежки. Их вкус стал пресным и отталкивающим. Зато в моих записных книжках появились словесные озерца невыплаканных слез…
Много дней прошло. Их перечитываю порой. И грустно и смешно. И жаль себя ту, вчерашнюю…
«Мне велено жить, как жила…» Фраза по закоулкам души прошмыгнула. О что-то хвостиком задела. И что-то трещину дало. Ну, а я? Я с облаков тихо сошла. Облачную пыль с себя стряхнула. В зеркало поглядела – завт-ра на работу. Опять будни…
«Пообещав будущее, он оставил меня в настоящем. Логика где?»
«Я вновь оголенный нерв. Сто шестьдесят восемь сантиметров… Не трогайте меня… Эй, мысли, слова, шорохи, запахи, чувства… Слышите, не трогайте! Больно…» «А всего-то нужен был звонок… Не верю, что не смог…»
… Отрезвление наступало мучительно. Боль зарубцовывалась трудно. Но незаметно вмешалось время. И сгладило, пригладило, приглушило, притупило…
Я перестала реветь и вешаться мужчине на шею. Он вдруг перестал меня интересовать. И волновать. И вообще, я с ним спать расхотела.
… Мы не видимся давно. И не перезваниваемся. Обидно? Уже нет. Сама виновата. Я ему отводила роль любимого. Но не позволяла быть мужчиной-завоевателем. Я настолько хорошая была, что сама к ногам падала. Ну помнишь, о чем давеча-то говорили?!
Но, уходя из его судьбы, правда, все же хлопнула дверью. Громко, неожиданно, по-стервозному! Выходка мужчину ошеломила. Он глаза вдруг распахнул. Задышал неровно. Но было поздно…
А встряску под соусом «прощай, моя любовь» приготовила до чего нехитрую! Эго был маленький такой спектакль. Сценарий незатейлив.
Я купила розы. Красивые очень, цвета запекшейся крови. Накрыла стол. Не щедро, но изысканно-дорогие конфеты. Дорогое вино. Фрукты. Две хрусталины на изящных ножках возвышались. Дым дорогих сигарет тоже в планы входил.
Все расставила, разложила и стала ждать, когда мужчина возвратится. Вина выпила. Сначала из одного, потом из другого бокала. Дымом сигарет воздух пропитала. А пепел в пепельницу горкой…
А еще (о, чуть не забыла!) музыка была. Нежная, чарующая, под нее влюбляться хорошо. Она журчала из магнитофона, и было обалденно как.
Ничего картинка, а? Вся такая немая, хмельная, приправленная интригой и тонкой ложью. Мне нравилось. Интересно, как он отреагирует?
Мужчина застыл у порога. Глаза распахнул и стал принюхиваться и прислушиваться к празднику. Он не ожидал его застать. А на часах давно за полночь.
Я вышла навстречу мужчине. Полуголая (фасон платья такой), полупьяная, красивая и откровенно счастливая.
– У нас гости? – он спросил.
– Были, – я сказала и потупила, как нашкодивший ребенок, взгляд.
Мужчина, которого еще вчера боялась потерять, взглядом пересчитал бокалы и опять спросил, ноздрями втягивая дым:
– Кто?
Он начал нервничать.
– Да так, знакомый один…
Тарелки мужчина бить не стал. Он молча подошел к магнитофону и надавил на клавишку. Песнь любви оборвалась. На самом жарком из слов…
Вечером следующего дня мужчина опять ушел. Он в последнее время часто уходил. Но вернулся, на удивление, скоро. Без цветов и шампанского, но с полуживым осетром в пакете. Магазин «Океан» в доме напротив. Из плавников, хвоста и головы соорудил уху. Из всего остального что-то очень вкусное в духовке.
Он классно готовил! Но сто лет уже не стоял у плиты.
Мне велено было заняться чем хочу. Сладостно слова прозвучали. Но я не оценила!
На другой вечер он вообще никуда не ушел. Он приставал и говорил комплименты. Но я опять не оценила. Причина? Он для меня умер.
Очень скоро мы расстались. Якобы по моей вине. Я сказала, что ухожу к тому, ну который «в гостях был».
… А недавно мужчина позвонил. С праздником якобы поздравить. Поздравил. Потом упрекнул:
– Если бы ты меня не бросила…
Это я-то его бросила? Нет, упрек не принимаю! Моя вина в другом – слишком сильно любила… Но ничего говорить не стала. И переубеждать не стала. Пусть считает, что я бросила. Возможно, по-стервозному поступила, но что есть, то есть…
Итак, мораль сей басни какова?
Собралась было поразглагольствовать. И уже ручку над листом бумаги занесла, да и передумала вдруг: а зачем повторяться-то? Перечитай три предыдущие главы – ответ как на ладони.
БОЙСЯ БЫТЬ ХОРОШЕЙ
«Чем больше женщину мы любим, тем меньше нравимся мы ей…» Кажется, Пушкин это сказал.
Если фразу переиначить, получится аналогично: «Чем больше мы мужчину любим…» Ну, а дальше по тексту.
Что предлагаю? Предлагаю любить, но не очень. Если же «не очень» не получается, то хотя бы не показывать чувств до донышка. Балуют. Охладевают быстро. Или вовсе исчезают.
Ну, а теперь давай по порядку. Начну с совета, за который мужики меня шапками забросают и обзовут исключительно нехорошо. Ну и пусть обзывают… Значит, так.
Показывай почаще коготки. Мужчины это любят. Не путай только понятие «показывать коготки» с дешевыми бабьими капризами, когда в ход пускаются слезы, угрозы, выпячивание губ.
Эти приемчики для пустышек. У истинной стервы они гораздо пикантнее. Острее.
Итак, заруби на своем хорошеньком носике: нет ничего опаснее для женщины, чем быть для мужчины… хорошей! Говорю в прямом смысле.
Что подразумеваю под понятием «хорошая»? Объясняю. Покладистой, мягкой, удобной, безропотной, послушной… Дальше продолжать?
Этими качествами обладаешь с детства? Тогда тебе нет цены при устройстве на работу. Или когда нанимаешься гувернанткой. Или домработницей. Или сиделкой к капризному старцу, ровеснику века. Если же хочешь успеха в личной жизни – на него не рассчитывай. (Хотя исключения бывают во всем.)
Видишь ли, мягкие и покладистые дамочки, да если они предсказуемы в словах и поступках, мужикам быстро надоедают. Приедаются, как однообразная еда – калорийная, сытная, но пресная. Извини за аналогию, но что есть, то есть.
Но главное в другом. Хороших женщин не надо завоевывать. Они настолько хорошие, что позволяют брать себя голыми руками. Причина – вот она.
Кому лень сопротивляться. Но большинство боятся остаться не у дел. Без мужчины то есть. Что и показывают своим видом. Вдобавок в рот заглядывая, боясь слово молвить.
Короче, из кожи вон лезут бабоньки, но для единственного и ненаглядного стараются стать ни больше ни меньше, а подарком судьбы.
Ну что здесь сказать? Глупые вы, девчонки, вот что! Не должны вы быть подарком! Ну с какой стати-то? А должны, по меньшей мере, стать призом, который, в отличие от подарка, завоевывается!!!
Ведь мужчина по своей природе кто? Завоеватель. Охотник. Его хлебом не корми, а дай напрячь мозги и тело во имя обладания не ему принадлежащим. И устремляется он на поединок с судьбой и соперником. И ставит на кон подчас все, чем обладает. Но зато отними, попробуй, что отвоевал в поединке!
Смекнула?
Как стать для него призом? А не будь подарком, который ни с того ни с сего падает на голову. Может ведь и недооценить. А может и… передарить. Потому опасайся быть легкой добычей. Позволь за собой поохотиться. И хорошо, если в самом начале «охоты на себя» покажешь острые коготки, выступающие из-под мягких подушечек. Нет, не для устрашения. Для острастки. Приемчик здорово возбуждает. Уж такую-то женщину он не упустит.